Viajera Índigo

Es en los pequeños momentos a solas que se despliegan todos mis pensamientos. Mi mente divaga entre una imagen y otra. Los recuerdos del mismo lugar, pero distintas personas y momentos. Cuando se ha vivido mucho ese repaso no llega al final, sino que es inevitable tenerlo de cuando en cuando.

Veo mi reflejo en la puerta de entrada y me he sonreído. La plaza, sus luces, el café, todo intacto sin importar cuanto me demore en regresar. El bullicio de una mesa cercana me trae de regreso. Un grupo de caballeros todos mayores de 70, increíblemente alborota más que uno de chiquillos. Están de regreso al alma mater por el fin de semana. Y el vino en la sobre mesa los hace notar. Me recuerdan que vivir es cosa del día a día y que la edad es número y nada más, por más cliché que suene.

Volver a Madrid siempre se siente como volver a mí. Pasaron cuatro años, pero reconocí su aroma de ciudad cosmopolita y como se siente el solecito mañanero en meses de frío.; una caricia en mi rostro que agradecí con lágrimas.

El caos, el encierro y las muertes de tantos, ha endurecido al madrileño; sentí que en general, tienen menos miedo. Nuevos acentos acapararon mi atención. Venezolanos, peruanos, mexicanos y otros, llegaron a la “madre patria” buscando mejor vida. No sé si la han encontrado, pero me sonríen a pesar de lo duro que es emigrar.

Sin importar el cansancio, las horas sin dormir y el “jet lag”, me he tirado a la calle sin pensarlo. Se me hacen naturales algunas esquinas, un vermut y unas croquetas. En Gran Vía no cabe un alma, pero me siento segura en una sensación de hogar que no conocía y pocos entienden. 

Despedirme fue duro, sigo llorando mientras escribo estas líneas. No entiendo, pero siento y eso es suficiente.