Viajera Índigo

Eran mis tiernos 20 años, estudiaba en la UPR, trabajaba y ya cubría mis gastos. Era momento de volar. Llevaba más de 6 años cultivando una amistad con una colombiana y me invitó a visitarla (Spoiler: seguimos siendo amigas aún).

Se podrán imaginar, años 90 en Colombia, ¡¡¡mis papas iban a poner el grito en el cielo!!! Así que tramité mi pasaporte y compré mi boleto sin decirles nada. Les anuncié mi viaje 2 meses antes para que fueran procesándolo. 

Mi primer viaje sola, fuera de la Isla, fuera de EU. Fue un viaje maravilloso que me enseño demasiado sobre prejuicios y estereotipos. Mientras intentaba dormir la primera noche sonaba La razón de Gilbertito en un negocio cercano. Aún recuerdo como me sentí lejos de casa, asimilando todo lo que estaba viviendo escuchando algo que era tan familiar para mí.

Ese fue mi recordatorio que sin importar cuan lejos estes de casa, siempre la llevas contigo. 

Tenía 14 años. Estaba por cumplir 15 añitos y yo no quería una fiesta (tampoco era algo que económicamente mi familia se pudiera permitir). Mi mamá, como siempre, lo hizo posible. Así que me dejaron ir a visitar a mis familiares (custodiada siempre por varias tías) entre New York y Connecticut. 

Salir de “la isla” reventó la mitad de mi burbuja. Guardo gratos recuerdos y sé que desde entonces amo New York (con todas sus luces y sombras) y por eso he regresado (y regresaré) muchas veces. Viajar sacudió todo en mí fue la chispa que inició mi amor por conocer personas, lugares y culturas. 

Un viaje por sencillo e insignificante que parezca siempre cambia la vida. 

Es en los pequeños momentos a solas que se despliegan todos mis pensamientos. Mi mente divaga entre una imagen y otra. Los recuerdos del mismo lugar, pero distintas personas y momentos. Cuando se ha vivido mucho ese repaso no llega al final, sino que es inevitable tenerlo de cuando en cuando.

Veo mi reflejo en la puerta de entrada y me he sonreído. La plaza, sus luces, el café, todo intacto sin importar cuanto me demore en regresar. El bullicio de una mesa cercana me trae de regreso. Un grupo de caballeros todos mayores de 70, increíblemente alborota más que uno de chiquillos. Están de regreso al alma mater por el fin de semana. Y el vino en la sobre mesa los hace notar. Me recuerdan que vivir es cosa del día a día y que la edad es número y nada más, por más cliché que suene.

Volver a Madrid siempre se siente como volver a mí. Pasaron cuatro años, pero reconocí su aroma de ciudad cosmopolita y como se siente el solecito mañanero en meses de frío.; una caricia en mi rostro que agradecí con lágrimas.

El caos, el encierro y las muertes de tantos, ha endurecido al madrileño; sentí que en general, tienen menos miedo. Nuevos acentos acapararon mi atención. Venezolanos, peruanos, mexicanos y otros, llegaron a la “madre patria” buscando mejor vida. No sé si la han encontrado, pero me sonríen a pesar de lo duro que es emigrar.

Sin importar el cansancio, las horas sin dormir y el “jet lag”, me he tirado a la calle sin pensarlo. Se me hacen naturales algunas esquinas, un vermut y unas croquetas. En Gran Vía no cabe un alma, pero me siento segura en una sensación de hogar que no conocía y pocos entienden.

Despedirme fue duro, sigo llorando mientras escribo estas líneas. No entiendo, pero siento y eso es suficiente.